понедельник, 12 сентября 2011
...
«Игра» — это все, что меня окружает
Они его придумали сами. Свой мир, свою войну, и свои роли.
Самая неприятная тишина там, где много людей молчат.
Улыбка, малыш, улыбка — лучшее, что есть в человеке. Ты не совсем человек, пока не умеешь улыбаться.
За каждым окном — своя комната, и в ней живут люди. И для них комната — это дом. Для всех, кроме меня. Моя комната для меня не дом, потому что в ней живет слишком много чужих. Людей, которые меня не любят. Которым все равно, вернулся я к ним, или нет. Но ведь Дом большой. Неужели в нем не найдется места для человека, который не любит драк? Для двоих…
Я был, как птица. Как птица, которая может летать. Она ходит по земле, потому что ей и так хорошо, но если захочет… как только захочет, тогда взлетит.
Твои мысли пахнут совсем не так, как слова. И это слышно.
Каждый сам выбирает себе Дом. Мы делаем его интересным или скучным, а потом уже он меняет нас.
Я не люблю истории. Я люблю мгновения.
Ветер кругами носил листья, они останавливались, попадая в лужи, там кончался их танец, и кончалось все. Размокнут и превратяться в грязь. Как люди.
Никогда — это слишком долгое слово. Ты их любишь, такие дурацкие слова.
Понимаешь, жизнь не течёт по прямой. Она — как расходящиеся по воде круги. На каждом круге повторяются старые истории, чуть изменившись, но никто этого не замечает. Никто не узнаёт их. Принято думать, что время, в котором ты, — новенькое, с иголочки, только что вытканное. А в природе всегда повторяется один и тот же узор. Их на самом деле совсем не много, этих узоров
(с) Дом
@темы:
книги, которые нас находят