Рыба, творог не вкусно ни разу. Супы все аккуратно выливались в раковину. Вот хлеб, пожаренный на прутике над костром - вкусно, картошка, найденная в лесу и пожаренная на какой-то непонятной жестянке, обнаруженной там же, вкусно. Оладьи, намешанные из всего подряд и приготовленные собственноручно – вкусно. Любая еда из походного котелка – вкусно. Газировка из автомата и тархун с буратино – вкусно. Булочка за четыре копейки с изюмом и мороженое и петушок на палочке, желательно желтый, вкусно. Свежий батон по дороге к дому, отламываемый руками – вкусно. Укроп с грядки (неважно, что он был обработан какой-то дрянью до этого, и есть его немытым было нельзя) – вкусно. Правда потом я целый день умирала, т.к про обработку узнала после того, как укроп был втихомолку съеден, и это было большой моей тайной, что до вечера я уже ну никак не доживу, и глядела в небо с раскладушки и прощалась со всем миром.
И вообще, все воспоминания о моей домашней еде сводятся к постоянной борьбе моих родителей накормить меня чем-нибудь полезным.
Вот и думаю, в кого же это мой ребенок.